нет ничего невозможного!!!
Как же это трудно….забывать. Как легко встречать новое, и как сложно оставлять старое….бросать навсегда прошлое. Или, наконец, оставлять для него пыльное место на твоей книжной полке, если такая вообще существует. Но сделать это всё равно когда-нибудь нужно. И вот когда наступает этот момент, ты чувствуешь себя подавленными и грустным. В твоей голове вечно крутится один и тот же, проевший все мозги вопрос….а надо ли это было делать? А не буду ли жалеть? Жалеть всегда будешь, другой вопрос, в какой форме.
Хотя бы для вида, для окружающего мира, в котором ты оказался не по собственной воле ты должен понять, что наступил конец истории. Которая так долго терзала твою душу. Это финал! Но не финал, и тем более, ни закат твоей жизни…это всего лишь финал той маленькой её части, о которой через десять лет, ты, возможно, уже и не будешь вспоминать. Я бы не стала вспоминать. Хотя непроизвольно иногда отрывки из прошлого мелькают в моей памяти... но это моё физиологическое устройство, которое, я, к сожалению, изменить не в силах.
Я всегда хотела встретить хорошего художника. Чёрт, я ж ничего в этом деле не понимаю. И что ни говори, а я, наверное, как и любой другой человек, не связанный с этим тонкой невидимой нитью, не смогу отличить подлинный шедевр, от красивой рамки или обложки модного журнала. Или смогу? Будем надеяться, что всё же смогу. Я бы хотела, чтобы он нарисовал меня,…чтобы запечатлеть себя в тот или иной момент жизни….чтобы потом оживить воспоминания. Ведь говорят, что портреты-это живые люди, это их живые души, спрятанные за тяжеловесную раму (нагло исказила мысль великого Н.В. Гоголя)
Я знала одного художника………..Я познакомилась на 36 году его жизни. В тот момент не было не картин, ни капли того, чтобы говорило о прежних его целях и стремлениях, ничего….что могло бы на секунду оживить воспоминания……………..да и было ли что ранее?. Не мне судить этого человека, ибо в своё время он допустил столько ошибок, сколько каждый из нас за всю свою длинную жизнь не смог бы совершить. Он нарушил все заповеди. Но и судьба хорошо потрепала его. И в те суровые моменты, когда он не видел реальный мир, когда он был вдали от тех, кого любил, хотя не знаю, любил ли он когда-нибудь вообще, он спасал свою ничтожную душу творчеством. Он ни разу не видел своей дочери, которая жила на воле…а не как он, заточённая в клетку птица. Лишь маленькая фотография размером 3*4 напоминала ему о ней. Скорее не напоминала, а знакомила его с нею. Смотря на эту фотографию, он рисовал, скорее пытался нарисовать портрет своей дочери. Сейчас он валяется в подвале…такой грязный и ненужный. Но если внимательно всмотреться, то можно разглядеть там многое. Всю боль и все чувства, которые наполняют человека в определённый момент. Вся безысходность и вся радость от грядущей свободы…всё это слилось воедино и отложилось в листке бумаге, который стал никому ненужным …. Именно таким остался в моей памяти мой знакомый…непонятым художником. И я знаю, что сейчас ты уже не тот, ты даже и не вспоминаешь о прошлой жизни…тебе ничего не стало важно, кроме паленого стакана самогонки…..это жизнь, твоя жизнь…твой выбор, и не надо во всём винить обстоятельства, которым и так постоянно от нас достаётся!. Но я помню тебя именно таким, и чтобы мне не говорили…этот кусочек воспоминания никогда не исчезнет из моей жизни, как и тот, пыльный грязный листок бумаги с портретом твоей дочери, на котором разборчивым почерком было написано “Екатерине….с любовью”
Хотя бы для вида, для окружающего мира, в котором ты оказался не по собственной воле ты должен понять, что наступил конец истории. Которая так долго терзала твою душу. Это финал! Но не финал, и тем более, ни закат твоей жизни…это всего лишь финал той маленькой её части, о которой через десять лет, ты, возможно, уже и не будешь вспоминать. Я бы не стала вспоминать. Хотя непроизвольно иногда отрывки из прошлого мелькают в моей памяти... но это моё физиологическое устройство, которое, я, к сожалению, изменить не в силах.
Я всегда хотела встретить хорошего художника. Чёрт, я ж ничего в этом деле не понимаю. И что ни говори, а я, наверное, как и любой другой человек, не связанный с этим тонкой невидимой нитью, не смогу отличить подлинный шедевр, от красивой рамки или обложки модного журнала. Или смогу? Будем надеяться, что всё же смогу. Я бы хотела, чтобы он нарисовал меня,…чтобы запечатлеть себя в тот или иной момент жизни….чтобы потом оживить воспоминания. Ведь говорят, что портреты-это живые люди, это их живые души, спрятанные за тяжеловесную раму (нагло исказила мысль великого Н.В. Гоголя)
Я знала одного художника………..Я познакомилась на 36 году его жизни. В тот момент не было не картин, ни капли того, чтобы говорило о прежних его целях и стремлениях, ничего….что могло бы на секунду оживить воспоминания……………..да и было ли что ранее?. Не мне судить этого человека, ибо в своё время он допустил столько ошибок, сколько каждый из нас за всю свою длинную жизнь не смог бы совершить. Он нарушил все заповеди. Но и судьба хорошо потрепала его. И в те суровые моменты, когда он не видел реальный мир, когда он был вдали от тех, кого любил, хотя не знаю, любил ли он когда-нибудь вообще, он спасал свою ничтожную душу творчеством. Он ни разу не видел своей дочери, которая жила на воле…а не как он, заточённая в клетку птица. Лишь маленькая фотография размером 3*4 напоминала ему о ней. Скорее не напоминала, а знакомила его с нею. Смотря на эту фотографию, он рисовал, скорее пытался нарисовать портрет своей дочери. Сейчас он валяется в подвале…такой грязный и ненужный. Но если внимательно всмотреться, то можно разглядеть там многое. Всю боль и все чувства, которые наполняют человека в определённый момент. Вся безысходность и вся радость от грядущей свободы…всё это слилось воедино и отложилось в листке бумаге, который стал никому ненужным …. Именно таким остался в моей памяти мой знакомый…непонятым художником. И я знаю, что сейчас ты уже не тот, ты даже и не вспоминаешь о прошлой жизни…тебе ничего не стало важно, кроме паленого стакана самогонки…..это жизнь, твоя жизнь…твой выбор, и не надо во всём винить обстоятельства, которым и так постоянно от нас достаётся!. Но я помню тебя именно таким, и чтобы мне не говорили…этот кусочек воспоминания никогда не исчезнет из моей жизни, как и тот, пыльный грязный листок бумаги с портретом твоей дочери, на котором разборчивым почерком было написано “Екатерине….с любовью”
-
-
18.07.2005 в 18:44-
-
19.07.2005 в 10:09